Pia Suja - Para Além do Ralo

Engano

2011-11-21T18:31:00.004-02:00

Era preciso segurar o mundo para que não se precipitasse a morte iminente - pensou. Na divisão o olhar é turvo e o lógico prepotente. A ponderação sobre a palavra é a lapidação dos significados: está tudo errado - ou tudo não é tudo e só isto. A presença do sentido é temida e sua concepção prolongada. Era preciso segurar o mundo - os cavalos selvagens obedecem à selvageria, era preciso ser selvagem para cavalgar no mundo. Era preciso segurar o mundo sem subir em sua sela. Ironia seria a ausência das montarias... Era preciso sufocar os gritos de horror e deixar a harmonia de um belo passeio e um lago risonho florescer na calmaria. O fracasso da aparência é o requinte da angústia. Era para incendiar os portos, os barcos. Naufragar a liberdade e alimentar as prisões com mais almas. Mas todo o inferno às claras! A antítese não pode ser racionalmente perseguida.
As brumas do caos permitem a divisão entre os mundos - e pilastras foram erguidas ao céu mudo. Suportam e equilibram o mundo à vista. São cumes e o que aparece ainda pode ser velado. As cadeias incendiárias não podem ser vistas a olho nu e suas cavernas são bem guardadas. São alturas fechadas. Lagos e salões subterrâneos, ninfas nas vidraças e falos sobre os altares. Cômico seria resistir contra a própria vontade.

Era preciso segurar o mundo e espalmar o tempo. Na soma dos inversos e dos versos avessos, partiu deixando janelas abertas, chaves na fechadura e a mochila por horas escancarada.

IDAVILA - 26ª EDIÇÃO - ANO DE CAPRICÓRNIO

2011-11-14T23:43:00.000-02:00

Sensatez itinerante e uma estúpida seriedade.
Uma felicidade maldita nos encontros de salvamento.
Aquela sobriedade solitária. Natália:
Quer partir o meu outro a machadadas.

Uma antiga lenda chinesa... E duas casas de chá

2011-11-02T21:00:00.000-02:00

Além da Nota

2011-10-28T12:22:00.001-02:00

O antropofágico Blog Pia Suja escorreu pelo ralo e passou a habitar o submundo das encanações. As celebrações dos ritos em torno da pia tornaram-se fúnebres e a festa era das fossas. Com o tempo, a tubulação entupiu e seus canos estouraram violentamente. O abrupto estouro o conduziu através das correntes subterrâneas para além do canal das valas. Hoje não se tem notícias de seu paradeiro...

REVOLUÇÃO 2.0 - É AGORA!

2011-06-18T05:12:00.001-03:00

MARCHA DA LIBERDADE!

2011-02-15T11:38:00.001-02:00

A labareda da tua boca incendeia a terra e os teus pés.

Orô

2010-12-29T19:58:00.002-02:00

Troquei os miúdos por Caetano

O infinito por luz

As palavras escritas por cenas

O compasso do só

Verbos por percepção-sensasória e ação

Imaginação

Posse por cores

Cinzas por noite

A definição por sonhos

E sonhos por idéias-forma

O jazz por afoxé

O sax por atabaque

O jeans pelo pé

Livre

O Punk Escatólogico - Considerações sobre o Cú

2010-09-17T13:06:00.010-03:00

Para Paulo R. Rodrigues

Cú é a palavra de ordem. O que foi construído num diálogo análogo. Somente esta pequena e sem graça palavra, expressa toda a miséria e tédio dos dias insípidos. Mas este pode ser apenas um olhar pessimista sobre esta válvula de escape e precisa ser repensada. Para este substantivo-adjetivo é incorporado seus efeitos asquerosos, bem como é usado para exclamar uma contrariedade, um desagrado. O que muitas vezes pode ser um cú esconde meios de transporte como portas ou pontes para a libertação essencial.

Outro dia disse meu corpo:

“Defeca ser, não acontecerá com esta latrina o que aconteceu com Hiroshima. Teu reto não é um míssil, tampouco uma arma apontada para a tua cabeça. Esta força que fazes é para expulsar o que de mim, teu corpo pleno, não aproveitei. E isto não significa que terás de preservar o que veio acumulando dia a dentro e fora. Cospe. O que não presta para mim é rio perene para ti. Em momentos de cheias, tu deves abrir as comportas e levar os marinheiros ribeirinhos para alto mar.

Filosofias modernistas e pós-contemporâneas cujos autores são grandes mestres propagadores de uma verdade incontestável e por milênios discutida, enfatizam sátiros e irônicos escarrando sobre os bonitinhos e santos sobre a arte do viver: - Tudo vira bosta, meu caro!

Os pré-socráticos diziam com veemência que nenhuma transformação acontece por acidente e sim por uma força divina que mantém tudo num fluxo perpétuo de constante transformação. Eis a razão! Teu tubo é um fidedigno transformador e a minha parte mais sensata. Vive em rotação. Pobres aqueles que nunca deram uma bela cagada! Nunca se permitiram viver, decerto. Pois mais que viver é dar-se permissão para tal.

E por onde mesmo entra o prazer da vida? Tu és a minha porta dos fundos, a porta de saída. Deves parar com este jogo de merda. O que queres pra ti? Fechar o olho que vê a tua existência de uma forma descartável? Tu és volátil! É a representação de futuros fatídicos. Interpretações refeitas olho mutante, tiro o teu óculos escuro para que te debruces sobre os caleidoscópios ambulantes, lisérgicos, e rode magicamente pelas pregas do destino".

Pathos quente

2010-06-11T11:43:00.005-03:00

No alto da minha cabeça

existe um pavil.

Meus dedos deslizam

pelo meu corpo áspero

e as minhas mãos

se ascendem.

Sou aquela que tudo

ilumina.

Entregue ao

sacrífico da luz.

Na brasa

2010-06-08T16:33:00.003-03:00

Até que o cheiro dos meus pés me sufoquem.

Ouço cigarras

2010-06-04T00:03:00.002-03:00

E fumo esperando o verão chegar...

Casa 10 da Rua 18

2010-05-17T02:01:00.000-03:00

Não adianta enumerar o embalo do tempo - existe um Saturno

sobre os nossas cabeças.

Erínias

2010-05-12T21:49:00.001-03:00

A mulher serpente-cão, doce e ingrata, beija-me com boca de empatia e a língua de aceitação incondicional e me agride com as mãos da anti-ética.

Sol da madrugada

2010-05-08T06:01:00.001-03:00

Traga Vento
O Dia que a Noite levou.

O Antiquário

2010-04-27T01:32:00.003-03:00

"Existindo já era a forma de ser aquilo que queria,

não esforçando a feitura de um outro mais bem acabado,

sabia que mesmo sem se mover já estava sendo."

Ângela Castelo Branco

Os móveis estavam no centro
Deliberadamente indispostos.
Caindo uns sobre os outros relaxados
Pontiagudos, retângulos, quadrados.
Pareciam todos acuados pelos cantos
Elegantemente inadequados,
Simétricos e tímidos.

Sob o nuvem do esquecimento
Maquiagem cinza do tempo
Moldavam suas máscaras imóveis
Marcados por mãos alheias seus rostos impassíveis.
Em sua ciência pouca e obscura,
Sobre os móveis estava a placa "aluga-se".

Suas formas diziam pertencer a um cômodo
Juntos e desordenados envelheciam o imóvel inabitado.
O escuro e o silêncio eram os seus contatos.
E todos os dias os móveis festejavam a ausência.

Um significado subjetivo para loucura

2010-04-20T10:17:00.000-03:00

A loucura é a ponte partida sob o abismo das paixões. É o exagero rígido ou a ausência de eixo ocasionada pelos conflitos entre o centro e o meio. Toda forma abissal possui em si mesma uma fascinante dualidade de sentido. O perder de mão dos limites particulares. A loucura é partículas sem lares, errantes, mas isoladas pelas partidas e chegadas das suas edificações fragmentadas à margem de qualquer ordem ou sistema alheio ao seu próprio autêntico, seguidoras somente de suas múltiplas influências abismadas. Estas que atraem “o louco” para a beira, obedecendo suas regras internas para o fundo do abismo incompreendido pela superfície. O ser abismado é o sacrifício/sacrificado da paixão. Aquele que abandonou o logos solar para viver o escuro transformável do seu casulo – o fundo do mar inconsciente – a solidão em busca de seus íntimos significados. A loucura é o efeito abismal do eu transformado em esconderijo, elo secreto e difuso do ensimesmado com os objetos de suas paixões.

Um relâmpago para dois trovões

2010-04-10T01:07:00.005-03:00

Hoje entendo o momento no qual você disse - que horror - para o barulho das ondas sobre as pedras.

Contra-dança das pedras

2010-04-10T00:29:00.001-03:00

Credito na conta das repressões
e cada palavra necrosada
faz crescer o débito.

Suprimir e esmagar cada expressão,
dá ordem aos meus comandos.
A palavra lágrima rola
E as pedras me calam fundo.
Em cárceres de pingos d'água
Formando prisões translúcidas.
Concreto à tinta guache,
protejo as costas com luvas.

Dança das pedras

2010-04-09T19:07:00.007-03:00

A maior sensibilidade está no rolar das pedras.

Caso contrário o corpo se torna desafetos empedrados,

Amontadas prisões voluntárias.

Não se deve conter as pedras

É o mesmo efeito da contenção das lágrimas.

Que seja então fenomenal!

O desvelamento do fenômeno natural.

A tragédia e a contrução

Compartilham do mesmo tabuleiro

Perfeitamente sensíveis no seu devir.

De - clara - ação

2010-03-12T13:35:00.002-03:00

AS PEDRAS SÃO ESTRELAS QUE DESABROCHARAM NO CHÃO.

2010-03-11T13:49:00.003-03:00

Deslizando pelas as corredeiras as pedras talham

Ameaçando os andares à baixo as pedras resistem

Rolando verticalmente os rochedos as pedras brincam

Vincadas a terra as pedras voam

Habitando as encostas as pedras descansam

E endurecidas as pedras cantam

As pedras sabem do peso de suas esculturas

Pedregal, pedreira emburrada, pedra da Lua

Trovejam quando caem em cima de outras

Até mesmo raiva de pedra é sensível

Desculpam-se e celebram seus novos contornos

Ecoam os pedregulhos trovões.

Pedras nuvens, pedra-de-raio, pedra de ara, pedra polida

Pedra-ume, pedra-sabão, pedra lascada.

Aos olhos dos menos refletidos podem ser mero joguetes do caos

As pedras sabem do seu papel real

Entregam-se aos passos, aos ritmos naturais

Dançam águas, dançam terra, dançam ar

As pedras até choram

Mas não no mesmo lugar.

O que escorre à esmo...

2010-03-11T11:40:00.001-03:00

Bolsa de confete

2010-02-11T16:52:00.003-02:00

Não fujo mais da chuva

Brinco de pular poças

De fazer aliados pelo caminho

Cúmplices dos instantes.

Sem pressa, mas correndo

Percebo a vida em sua potência

A força da vida em um único momento.

Sem passado e nem futuro

Deslizando no hoje agora

Percebo além de mim que

Há vida em cada gota.

A vida em cada gota.

Vida em conta-gotas.

Pingos incontáveis na eternidade

Da presença.

Hoje

2010-01-28T09:12:00.003-02:00

"Ó minha alma, ensinei-te a dizer 'Hoje', como 'Algum dia' e 'Outrora' e a dançar a tua ciranda para além de todo aqui e ali e acolá"

Nietzsche

E ele disse:

- Deixe a paz vir...

Para Caio, Para Fernando

2009-12-17T10:52:00.000-02:00

Deixe-me morrer com as tuas cinzas

Naufragada no teu cinzeiro da sala.

Após a minha morte eu saberei que fui tua

Pois terei percorrido o teu peito inteiro

Impregnado as tuas narinas com o meu cheiro

E amargado a tua boca com o veneno da minha loucura

Gratuita, derretida e morta após a fissura.

O Diário e as cenas de Violeta Segóvia - Ep. 04

2009-12-02T16:03:00.004-02:00

A putaria nunca fez a minha cabeça, me faltam experiências, mas quando se está bêbada nossos anos ficam abertos às oportunidades empíricas. A festinha de final de ano da empresa me fez lembrar dos meus e reavaliar a vidinha sem graça que ando tocando. Mapas, cartas, sorte, nenhuma vinga, chances não rolam. Engordei dez quilos nessa brincadeira. A Renata troca de namorada a cada 3 meses. Um trimestre com loira, outro com morena, outro com ruiva, até moradia pra puta rolou esse ano. Ao menos não paguei nem a metade do aluguel em troca de Victoria’s Secrets de morango para amaciar a pele muito tocada da figura trimestral da Renata. O Mário, o publicitário gostoso, pagou de meu melhor amigo. Mas melhores amigos não se comem, são conselheiros amorosos onde os meus dons de pitonisa acabam por reforçar essa minha falta de sexo fixo. Baladas solitárias, cachaça nos fins de semana, perdi a conta de quantos holliwoodianos e europeus assisti no gato da tv a cabo. Do trabalho pra internet, da internet pra cama, da internet pro sofá, da internet pro chuveiro, da internet pra masturbação, da internet pra alimentar sonhos de viagens internacionais em vão, da internet pra ilusão de um romance via messenger, da internet. Parada na mesa da pizzaria, sem graça à moda da casa, sem graça à portuguesa ou à calabresa com catupiry:

- A minha amiga secreta é reservada, não sai de casa sem um lápis no olho, a sombra combinando com a blusa, cheira a pão de mel, olhos de quem sabe tudo sobre você e o seu nome é da cor dos olhos da Elisabete Taylor! Já sabem quem é a minha amiga?! – Vozerio, exclamações e adivinhações. – É você Vi-o-le-ta!

Sorrisinho. Tive que atravessar o mar de quase trinta pessoas na mesa. A estagiária “dadinha” do escritório. Dezenove anos de bosta na cabeça.

- Brigada Fabiana! Adorei a Mandala. Vou pendurar na parede com as setes que já tenho! - a ironia escorrendo pela boca.

- De nada querida! Ah, sabe, eu não sabia o que te dar. Mas como o Mário me falou que você curte essas coisas ai de bruxaria, de magia, né, eu resolvi comprar isso. Sabe, eu nunca vi uma coisa dessas. É pra chamar energia, né?

- É. E você as chamam pelo nome, sabia? A maioria é nome de mulher. Acho que devem ser todas lésbicas! - os monges tibetanos devem estar se chicoteando a esta hora, os Maias se revirando debaixo das florestas da Guatemala só de pensar num asno daquele borrado de batom passeando com uma Mandala na rua achando ser um prato onde se sacrificam porcos para beber o sangue – pensei olhando pro presente.

Como a gente nunca sabe que presente dar, ainda mais quando você tira a mais mal comida do seu ambiente profissional, quarentona, solteira há trinta e nove anos e não sabe o que é rola desde quando tomou banho com o primo aos oito anos no chuveiro da casa da avó, resolvi dar algo relativo à miséria do contexto. Incorporei a Violeta mais simpática que habita em mim:

- A minha amiga secreta é uma pessoa muito responsável, nunca se atrasa, sempre de cabelos presos e saias longas e tem horror a fofocas. Vocês sabem o nome dela? – vozerio, exclamações e adivinhações – É você An-gé-li-ca!

- Ah Violeta, só você mesma! “Da dama à profissional - como enlouquecer um homem na cama" por Rita Cadilac! Nossa, vou aproveitar bem esse livro com o, com o... – a esta altura tinha tanta gente cascando o bico que ninguém escutou o nome do dito cujo. “Deve ser o Cosme, o vibrador falante, que ela guarda a sete chaves no criado mudo, é claro” – pensei.

E assim, um a um, foi revelado o amigo secreto e o verdadeiro self dos funcionários que se escondem atrás das relações de trabalho. Sabemos que estas festinhas são reveladoras do lado mais descontraído e pervertido da corporação. E o meu não poderia estar de fora. Depois da pizzaria, esticamos num bar. As três mais recalcadas se foram, o chefe, o supervisor e a gerente também com medo de comprometimentos, é obvio. Sobraram uns dez. A cerveja foi batendo, o povo ficou mais espertinho, mais uma caipirinha, pra mim de morango por favor, pra mim pode ser de limão mesmo, mais cerveja, os mais empolgados uísque, mais batata frita, pinga de uva e o convite foi feito:

- Gente, o Adalberto foi se embarcar. Vocês sabem que ele passa mais tempo trepado naquele navio do que em mim. A casa tá liberada. E então, vambora?

Esse é um dos motivos da minha amizade com a Josimar. Pessoa cabeça aberta, pra frente, sem frescuras. Esse nome unisex, como já falei, é só um detalhe quase que insignificante.

O Mário aceitou de pronte, a recepcionista novinha com vontades à flor da pele se intimidou, mas apoiada pelos mais velhos aceitou também. A grossa e sem noção da Patrícia deu vinte desculpas só para que insistissem. Uma pessoa de ego carente precisa de confete. A Rosi, casada e cinco filhos, alegou não demorar muito, o seu Vanderlei do almoxarifado foi mais sincero, adoro uma putariazinha formal. O rapazinho do café disse que iria ficar tarde já que são três conduções e quinze minutos a pé de volta para sua casa. Mas a Josimar ofereceu a cama do Adalberto pra ele ficar. E a estagiaria nem preciso comentar.
A sensação que tive era que aquela noite não iria prestar. Depois era sábado, tempo pra ressaca ia ter, mas pra remendar a cara de qualquer segredo comprometedor revelado, ainda mais com os colegas de trabalho, poderia acabar em chantagem ou desemprego. Deixei o pessimismo da Lua em Touro de lado, paguei a conta e fomos pro carro.

To be continued...

Para Ana

2009-11-16T18:08:00.002-02:00

Na união das orações

As palavras se separam

No vício do ciclo da repetição

O cansaço, o ilogismo

A punição.

Trans/pirar é um passo para enlouquecer

O par

Os pés das letras já não formam mais.

Parada no alto da represa

A alma descansa à sombra do fim

E o suor escorre no corpo nu do silêncio.

Para Cristina

2009-11-16T18:07:00.001-02:00

A loura dos óculos fundos

Não agüentou a angústia da espera

O amor assim como ela

Aparecia e desaparecia.

Suplicou pela vida

Mas intuiu que a amada só viria

Nos braços da morte

Para César

2009-11-16T18:06:00.001-02:00

Vou expressar a dor

Do alto

Minhas pausas, meus hiatos

São os meus bichos de estimação.

IDAVILA - 24ª EDIÇÃO - ANO DE LIBRA

2009-11-14T02:15:00.003-02:00

Abalada no balancê dos tolos, ela fumava três cigarros:

Pela Busca da Intimidade;

Pela Linguagem Poética;

Pela Fé dos Desesperados.

Mas as cinzas voaram ao acaso.

E gritou: posso ser vinte e quatro balanças da dor, mas que o amor não me esqueça no contrapeso.

O caráter poético da intimidade

2009-11-05T13:23:00.002-02:00

A existência do ser que somos é construída através da articulação do passado, do presente e do futuro. Somos hoje diferentes do que éramos com nítida possibilidade de vir a ser outro amanhã. Com esta possibilidade, há a necessidade de se descobrir a direção, o sentido que daremos à nossa existência. O sentido aqui consiste na verdade de cada um a cada vez. Pode acontecer, que durante este trajeto do constante reencontro com nós mesmos, podemos perder o sentido ou simplesmente não encontrá-lo dificultando o fluxo do desenvolvimento da nossa existência.

O acesso a esta via que caiu em neblinas é feito através da linguagem. Não a linguagem da razão, não a linguagem usada no nosso dia a dia, mas é aquela que fala ao íntimo, que abaixa as brumas e estabelece o contato ao que ficou oculto ou aparentemente perdido: a linguagem poética.

Nesta linguagem não se faz necessária a explicação do que se quer transmitir, não é preciso a confirmação de alguém do que é expressado. Esta linguagem visa a liberdade de se comunicar, porém com a expectativa de que outro possa compreendê-la. Tal qual um poema que não precisa de explicação, da separação das palavras, do sentido de quem a escreveu. É baseada na possível compreensão de quem a leu.

Em um dialogo poético, podemos recordar fatos, pessoas, sentimentos que um dia foram muito importantes para nós. A intimidade reconecta e é onde se estabelece a linguagem poética. Podemos reencontrar a expressão do nosso modo de sentir, a alma do nosso íntimo e ao recordar, verdades surgem.

Assim, a verdade redescoberta é capaz de libertar o ser aprisionado pela falta de sentido. Através da linguagem poética é possível entrarmos em contato com o nosso íntimo, a compreensão do que faz sentido ao coração, onde este coração pode habitar novamente e reabrir a existência do ser para vir a ser sem interferências no nosso fluxo de desenvolvimento.

A falsa pulsão do pulso

2009-10-27T12:42:00.004-02:00

A passagem

2009-10-23T17:33:00.007-02:00

Para todos os nativos

Escorpião

Lavas renascerão entre teus seios
Assim que o convidado de honra entrar porta a dentro
Te ascenderás e a tua casa invadirá
O teu negro abismo fundo de mangue minguará com o fogo
A luz intensa te cegarás

Tu engolirás o escuro que por detrás há
para cuspir o veneno revelador
O que corroe, O que destrói,
Rapta, descerra
E à ferro marcará a tua testa
Com o que te assolas

Depois que a água se despir do cobertor de chamas
Tu poderás beber o lodo quente da dor
E desmaiar nos braços das sereias de mármore

Da pedra, o amor
Da pedra, o perdão

Do abismo ao mar de gelo
O cristal trincará ao absorver a luz da Vida Sol
Lágrimas de Fênix fecharão tuas feridas
As tuas portas de saída
E renascerás do pó

A rosa de vulcão colerás depois da passagem
E belo, renovado, prepararás as outras casas para o claro.
E será colocado a missão da revelação do oculto
Somente para ti

Ganharás nova vida se agüentares o peso do segredo
O contato com zelo
A certeza da morte por detrás dos olhos...

À Sombra da Oitava Casa

2009-10-20T09:31:00.001-02:00

Onde me aperta a ferida?
É quase 23 de Outubro, querida!
Escorpiões vivos brotarão da minha pele
Famintos por regeneração.

Ferro Impessoal

2009-10-09T09:39:00.001-03:00

TUDO PASSA E

EU AINDA NÃO

PASSEI.

ENTÃO, QUERO

SER

PASSADO.

Foi-se

2009-10-08T16:31:00.008-03:00

"A hora do crime precede a hora da

vingança, e o espetáculo continua.

cada um na sua, silêncio."

Torquato Neto

Do quente doce se fez o precipício
Na lava grossa nasceu o vão
Da transformação surgiu o medo
Aventuras, paixões, dedos
Os meus estavam nas tuas cavernas:
Mas os filhos do dia não suportam o pântano das vísceras
Pobres: andam na ilusão da luz disfarçando suas trevas.
E como réplica, a manhã se fez noite, a palavra foice
E tudo do belo oposto complementar murchou,
O sol despencou
Embalado ao som sombrio das terras que racham.

Angu de angústia

2009-10-06T15:08:00.001-03:00

Lá embaixo existe uma boca aberta que tudo chupa e tudo quer introjetar. Come o tudo absorvendo o nada. Não gosta de dentes. Na verdade se identifica com que pensa que não projeta a fim de se livrar dos molares duros, caninos vampirescos e tem horror a quem utiliza tal arma afiada para se satisfazer: - Eu não destruo, eu não mordo, eu não faço essas coisas.
Vê-se solta, dissociada de qualquer parte. Imagina ser independente, sem corpo, sem o resto. Pensa que assim como ela, outras partes também andam soltas: seios, coxas, outras bocas. Algumas são ruins, perigosas e ao mesmo tempo em que sente medo, o medo de a qualquer momento ser atacada, fantasia que todo o bem do mundo está concentrado na parte igual e oposta das coisas. Quer se salvar. Quer novos sabores, novos prazeres, outras tetas. Sabe que a angústia significa o sem gosto, o gosto que não se tem, não se sente. Nada pior que uma boca que pensa que é o centro onde o redor não faz mais sentido. A boca não quer entrar em contato consigo e saber qual o gosto que a boca tem. Não quer saber de que cor é a sua língua, a sua saliva, não quer ver que é da natureza da boca ter dentes, morder, explorar, arrancar pedaços e se alimentar. Medo de desvelar a verdade que é só sua. E para não se sentir inchada de culpa, se cobre de desprezo. Escarra o que não vai para garganta, cospe na cara dos polidos. A boca se come para não comer. Porém, sua tolerância à dor é mínima. E assim se arrepende quando no auge do desespero da fome tudo quer pra si, tudo quer mamar além do que o seio leite pode dar. A boca é pequena, mas voraz. Quer se embriagar, por mais que negue, não quer devorar, quer degustar, por mais que cuspa quer lamber. Agradar, sentir o prazer de deixar o bom livre, de não querer tê-lo pra si, quer deixar fluir, quer se reparar, pedir desculpas, se despir da culpa. Mas não consegue parar de comer o prato do qual fez predileto - o angu da angústia.

Pratrás

2009-10-05T13:11:00.000-03:00

NÃO SABIA QUE CRESCER ERA PERDER AS INTIMIDADES.

Passeio

2009-09-24T17:14:00.000-03:00

Voltei pra casa cheia de olhos.

Rescaldo

2009-09-04T14:38:00.005-03:00

Essa voz quente, baixa, profunda, essa voz branca que fala ao ouvido dos anseios, inspira e suspira cada batida doída do coração. Voz de alma penada que precipita um choro sem lágrimas e ressentido de vontades soluçadas inter-caladas, mudas, perpetuando um questionário cansado de respostas vazias e sem destinação. O motivo é esse caminho de pedrarias raras, ricas percorrido somente através das projeções falidas e mentirosas da imaginação para transformar tudo o que é irreal, inatingível, impenetrável, o verdadeiro caminho de pedras concretas, pontiagudas, cinzas no belo de uma paisagem feliz.

Felicidade ologramada que quando tocada, borra-se e se desfaz por falta de carne, osso e alma. O que te faltas? O que te faltas, maldito espectro errante, para te completar e dar vida ao eco dos sonhos moribundos dentro da pele exaurindo o cheiro podre daquilo que não se tem? Diga que com a espada de samurai, mais uma vez talhada em fantasia, te corto a garganta e resgato o colorido real do tudo que dolorosamente faz acreditar.

Esquecimento é só o resto do veneno que ofereces na dose certa, aquela uma antes do encontro com a morte. E o que mais magoa é saber que ainda não matas, pois deves sentir algum prazer em saber que a tua frieza, imparcialidade e indiferença provocam sensações de impotência, aguça todos os sentimentos e alucina na tua ausência de resposta.
Mesmo diante do meu descontentamento, tu permanecerás no espectro, pois me falta força para te trazer a realidade, faltam oportunidades. E até passar a eternidade deste momento, atormentarás em todas as linguagens que conheces, para que continues a reverberar, a mover sem levantar todos os desejos que em mim ficam a esmo.

2009-08-31T18:18:00.003-03:00

Livre para as manifestções gratuitas de todas as contradições
Livre até o meu limite.
Sou e tenho o que transmito.
Minto, mas não me nego.
Meu ego não é cego.
E meu coração já não manca mais.

Voragem e Volúpia

2009-08-20T10:39:00.004-03:00

E ela disse:

- "O teu beijo é quase um estupro".

Pano de Chão

2009-08-18T14:10:00.002-03:00

Viajem à Virgem

2009-08-17T14:02:00.015-03:00

Para André L. Gonçalves

“Et le temps perdu

À savoir comment

Oublier ces heures

Qui tuaient parfois

À coups de pourquoi

Le coeur du bonheure”

Sobre as tuas fotografias espalhadas sobre a cama, como num funeral sem fim, sem caixão, sem terra, sem velas, tendo como um manto a recordação de uma época em que as sementes eram gratuitas e eternas, eu estava presa.
Deliberadamente presa em uma corrente de sangue rápida, em uma freqüência frenética que dominava os órgãos da carência, da saudade, bombeando a minha glote a se fechar até dissolver com a fúria de um ácido nostálgico, contaminado minha saliva seca através de um penoso refluxo implosivo, os meus olhos de lágrimas pretas de luto por um tempo que se passou deixando as felicidades das partilhas singulares e imensamente recompensadoras.

Talvez eu pudesse voltar nesta mesma freqüência com outro sotaque, em outra língua, e provavelmente a favorita, me invadiria o espírito numa viajem astral. Eu estaria no mesmo lugar do tempo em que distraídos bebíamos, não pra ficarmos bêbados, ou soltos, mas para podermos embriagar o corpo com o álcool que a alma engolia e produzia de mim para ele, dele para mim, a embriaguez fluida, enaltecendo nossos pensamentos em caros e raros licores anímicos.
E no swing das vozes, na dança da sincronia das palavras, com o corpo das línguas, nós penetrávamos os ouvidos virgens dos nossos sons, com o fálico das sensações chegando ao clímax da cumplicidade e da igualdade.
Por que éramos iguais? Porque éramos iguais, gostávamos dos iguais, dos "invertidos" e parelhos. Éramos iguais em pureza nesses estados de troca, não importava a idade ou o tempo, ou por quanto tempo não fazíamos este tipo de sexo oral. O Sol dele estava exatamente onde me ascendia: na Constelação dos puros onde não há céu igual em claridade.

Eu sorria, eu ria, eu gargalhava com a simetria das nossas comédias trágicas, das poesias rebuscadas, das chulas e desidratadas, das músicas parafraseadas, dos bordões inventados, da bossa sem fim, da estrelinha que ele rodava nos jardins infantis das nossas piadas e do veneno quente que escorria das nossas bocas nas críticas corrosivas e sem direito de defesa que fazíamos com o humor e máscaras negras nas sombras dos abanos das aias.

E se eu ainda rio até chorar e choro até rir é porque esta viajem de ida e volta pelas primaveras e verões, se inicia sempre que deito a memória dele entre as minhas pernas abertas e sedentas de saudade.
O que foi marcado por debaixo da pele, tudo o que lembra e relembra a falta aqui no meu espaço, tão estreito e tão longe do dele, permanecerá atento a qualquer movimento, a qualquer demonstração de amor continuado através da distância e do tempo.

O Diário e as Cenas de Violeta Segóvia – Ep. 03

2009-08-11T13:45:00.009-03:00

Acho que tudo que precisássemos deveria ser vendido no bar:
- Oi! Por favor, preciso de 25 gramas de felicidade.

- Temos em ml também.- Não, não. Quero pra cheirar mesmo. O efeito é mais rápido e não vou ficar careta por muito tempo. Em ml, o senhor me dá 30 de sabedoria, 10 de malandragem e 10 de sacanagem. Mas me dê aquelas que dão pra misturar. Sabedoria sem esses dois não é sabedoria do mundodecão.

- Acho, minha filha, que você está precisando de amor. Mas anda em falta aqueles de antigamente, dos bons, que os efeitos eram serenos e duradouros.

- Já tô levando felicidade passageira, obrigada.

Consegui um emprego. Assistente administrativo com possibilidade de ser promovida à Gerente de rola. Tiro um troco, me divirto, depois coloco o chefe tarado no pau, pago o advogado e compro um carro popular, mas 0. Precisaria comprar filhadaputice solução aquosa no boteco pra fazer isso. Me esquivo. Já percebi que tem muita gente com acúmulo de função na empresa: puta e estagiária, puta e gerente, puta e recepcionista.

Tem um carinha da publicidade, Mário Felippo, (descobri que eram com dois Ps por um email dele impresso na mesa da Josimar). Bonito, simpático, tem cara de homão, aqueles que deve ter pegada de homão, aqueles homens com cara de “faço gostoso, mas mantenha a discrição, por favor.” Cheira bem, é altérrimo, não é muito ligado a futebol e adora cinema. Informações seguríssimas da estagiária.

- Deve ser gay.

- Não bobona. Gosta de mulher, eu asseguro. Só ainda não conferi com os meus próprios olhos!

Sorrizinho.

Acho que o olho que ela quer conferir não é o convencional. Tô desesperada, mas sou nova na empresa. Josimar já deu o recado:

- Fique longe dos homens daqui. No máximo, café e cigarro na sala dos arquivos, mas nunca vá sozinha.

Ela tem esse nome unissex, mas é gente boa. Saímos pra tomar umas na sexta passada. Fica bebinha fácil, fica soltinha leve, é macumbeira, fala mal da vida de todo mundo inclusive da dela e dá em cima dos caras na cara dura com o seu 1,59m e 86 kg. Pelo o menos, ela é divertida.

No bar, pra lá de trêbada:

- Violeta, tchá con o tcheu tarot ai? Tira aaaas cartas agora e vê se eu vou darrr pra alguém hojsee.Gargalhadas.

- Então, me faz um trabalho pra eu conseguir um cara bacana, bom metedor, rico, carinhoso e fiel.

- Ihhh, quirida. Entchão, vamos terrr que fazerrr disssspacho pra Umbanda inteeeira.

Risadas e cerveja.

Concretismo: Você venceu com a sua Lógica Sentimental

2009-07-23T16:16:00.002-03:00

Não pense. Jogue xadrez.
Com as regras do jogo sobre o tabuleiro
Delicadamente
Coma uma peça de cada vez.

2009-07-23T16:14:00.000-03:00

Absurdo surdo
Ato calado
Mente doente
Dor de calo.
Só lamento não estar de terno
E salto alto.

2009-07-23T16:13:00.002-03:00

A espera desespera
Deixa de ser quem sempre foi.
Do colorido à amarelada cor
Queria que o desespero não esperasse
A esperança do desamor.

Foto ou Grafia

2009-07-02T17:37:00.005-03:00

Em uma cena onírica, eu poderia arrancar esse teu colar e a força arranharia o teu pescoço, as pérolas rolariam no instante das tuas grossas lágrimas ao ver o meu desespero em querer-te, ao ver o teu desespero ser invadido com súbita felicidade, numa mistura clássica de amor e dor com o perdão que eu já teria incondicionalmente sob qualquer ato insano que me levasse a ignorar o tempo, a distância, ressuscitando o que a vida quer deixar entre a morte de três mil ciclos de dormir e despertar o espectro de um sentimento que permanece em um etéreo paralelo como as flores de plástico nos vasos lascados dos cemitérios velando em vão o que se foi.

A dor se é a-paga-dor...

2009-06-17T18:15:00.000-03:00

Essa idéia maluca de tirar os pêlos do caminho da felicidade com a pinça e encravar o dolorido do meu ego numa bolinha de pus no umbigo é para tentar esquecer o desleixo amargo com a acupuntura do desprazer.

Pratrás

2009-06-05T13:03:00.000-03:00

NÃO SABIA QUE CRESCER ERA PERDER AS INTIMIDADES.

Luz de Vênus - Casa 8

2009-06-01T14:07:00.004-03:00

Prece à Constelação da Honra

2009-05-28T10:51:00.006-03:00

Para Sarah Antunes

Pequena Clara,
Luz cintilante branca,
Rainha dos fios de ouro,
Divina dos sons celestes,
Estrela da redenção,
Esmeralda chave do templo do coração,
Deusa do amor último, caro, infinito.

Realiza o meu único desejo, e em teus vários nomes peço fervorosamente a fé dos teus braços, a certeza dos teus passos, o fogo da tua benção purificadora e a honra do teu ventre para que me protejas nas tuas entranhas, no meio dos teus seios, me banha e me livra de todo o mal. Que o escudo do teu leão defensor nunca se quebre em meu peito e que as suas garras cubram os meus pés. O mal temerás seu rugido.
Ungi a minha cabeça com o amor de batismo, depois de ter concedido o direito de ser tua, somente tua, a minha mais pura devoção, adoração e a incondicional missão do amar, do te amar e venerar, oh Rainha Branca, Raio do dia, me conceda a eterna luz dos Céus que habitam em ti.

Amém.

Nove mil vestidos rasgados

2009-05-22T12:11:00.011-03:00

“Descansa. O Homem já se fez o escuro cego raivoso animal que pretendias.”
Hilda Hist

Antes de trancar a porta - disse:

- No canto da sala, eu enterrei três estrelas vivas. Quando finalmente morrerem, quero que as vista com os vestidos que costurei rasgando a minha própria pele; regue-as com o balde de lágrimas que deixei na cozinha e deixe-as expostas no jardim para secarem.

Voltarei para a Ascensão no segundo funeral.

O Diário e as Cenas de Violeta Segóvia - Ep. 02

2009-05-14T17:09:00.008-03:00

Preciso marcar a data de hoje: faz 3 meses que eu não dou. Minha Vênus está de férias e reclama – quer trabalho.
O prédio tá em reforma e eu tô tentando parar de andar pelada pelo apartamento. Estão trocando as pastilhas de rosa para verde e já chegaram ao meu andar. Não quero me mostrar, mas eles são os três caras que mais me vêem e sinto que me desejam: os pedreiros do andaime.
Na segunda, tava tomando banho, vitreaux semi-aberto. Mas eles, a maior parte do tempo, não falam.

- Cara, cê se alembra do Jailton?
- Mi lembro, lembro! Oxe! Tá é vivo é? Mi alembro que ele caiu lá dos andjaimi e si quebrô si todo.
- Pois é. Ele tá é bem agora, mas o probrema é qui não cunsegue pegá mai muié não!
- Eita porra, mai pur causia di quê é?
- Dissi qui a mulherada não qué mar ele não por contia da estrâisse qui si ficô a perna e o braço dele, intendi?
- Êe lasqueira!
- Eu falei pra ele ih lá na zona né, acariciá o menino. Já qui tá tan difícil assim di si pegá às muié, aí só pagano, né!? - Risadas e silêncio.

E mulher que não dá há três meses faz o quê? Faz ensaio sensual e coloca no Orkut com o título: "Astróloga Gostosinha do sexo: O sexo dos Astros! Atendo com hora marcada"? Huh!
A Renata fala que qualquer dia desses, ela vai me encontrar só de calcinha, abrindo a janela e convidando os peão pra tomar um café.
Depois de ter sido corna com André e suspeitar ter sido corna com o João por me deixar em casa e ir ver filme à tarde, num sábado, na casa do melhor amigo gay da irmã dele, só me falta os caras do andaime ou virar lésbica.
Aí não, lésbica não. Adoro os meninos dos meninos demais pra lamber racha. Nada contra! Afinal, eu moro com a Renata e isso já diz em letras garrafais que eu não sou uma pessoa preconceituosa.

Mas sobre os peão... Eu posso pensar.

(Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência.)

Para-Raio Queimado

2009-05-08T16:53:00.002-03:00

Sinto-me em nuvens negras
E relampio, às vezes.
Lá do alto, o clarão me cega
Ameaço cair
Mas não chovo.

Paixão Cancerígena

2009-05-06T15:20:00.004-03:00

Eu disse a ela:
- Sua ave de rapina do inferno, isso me agride. Deixe-me só.

E ela socou:
- Ficarei no teu estômago até que vomite ou defeque este órgão inchado.

O Circo do amor

2009-05-05T15:23:00.006-03:00

Para F.

Quem é que nunca se meteu em um picadeiro do circo do amor, vestiu a fantasia de palhaço e deixou satisfeito o público que cuidadavidaalheia?
O ingresso é de graça. Qualquer pessoa pode sentar na platéia e assistir as pataquadas da “Trupe da Batata Quente”. O preço alto é pago por quem se arrisca a usar o nariz de palhaço dentro das relações em insistir estar com alguém que não está inteiramente comprometido.

A grande piada é quando você quer muito está com aquela pessoa na qual você acha que foi predestinada a entrar no seu caminho. Esta pessoa, por sua vez, não se interessa por sua segurança, fura o tempo todo, caça os assuntos mais mirabolantes para inventar uma briga e sair para a balada mais próxima justamente com aquela amiga ou amigo que só está esperando para fechar o maior golpe e furar o seu olho. O que fazer? Vestir a calça larga e cair na risada.
Porém, não é o que acontece quando se trata de sentimento. Quem não é valorizado sofre pela falta de apreço, sofre pela carência, sofre por se sentir um grandíssimo idiota em querer alguém que caga potes para as suas sentimentalidades. Comédia trágica! Esse sentimento de menos-valia faz com que a pessoa cometa os mais insanos atos, show de ciúmes nos botecos, encenação das garrafas voadoras, viradas de mesa, teatro da rua das gritarias, tenda das lamentações, jogo das intimações enfim, tudo que irá diretamente para o circo do desamor.
E assim, depois de tanto ouvir a platéia avisar que o outro está logo atrás de você com o balde de água fria, você pensa em largar a profissão de palhaço, encarar a desilusão e tentar ser feliz. Dar um tempo para o coração, desencanar, dar-se a oportunidade de voltar a se amar e tranqüilizar a mente.

Mas acontece algo surpreendentemente anormal neste incrível picadeiro amoroso! O espetáculo não termina para a alegria do respeitável público!
De repente você, que cansou de ir para casa sozinho e rejeitado, larga a fantasia no chão e estrategicamente ou não, aquele que lhe jogava tomates na cara é surpreendido vestindo a carapuça. O seu telefone não para mais de tocar, a pessoa percebe que está jogando fora a mais preciosa oportunidade de ser feliz. Reconhece que a palhaça da história tem sido todo o tempo ela mesma e decidi lhe reconquistar de uma vez por todas. Aquele que quis, correu atrás, suplicou pelas migalhas do amor passa a não querer mais. E aquele outro que até pouco tempo não queria um relacionamento embargado volta a querer.
Palmas para aqueles que conseguem sair do palco e nunca mais voltar, pois são sábios o suficiente para entender que isso é puro truque de mágica para que o antigo palhaço volte a palhaçada. Dentro de uma relação, as pessoas envolvidas precisam estar verdadeiramente comprometidas para que o “estar junto” seja saudável e prazeroso. Caso ao contrario, todo o relacionamento vira uma grande piada cansativa e de mau gosto. Se não for o caso, se a intenção não é ter algo sério e firme, que seja logo especificado para que não banalize o sentido de querer bem o outro. Afinal de contas, o coração de ninguém é Play Center.
E que o desejo seja claro, embora não precise ser definido logo às pressas, para que não seja armada a grande lona e para que os palhaços não sejam escalados a contracenar o grande espetáculo do circo do amor – desnecessariamente.

O Diário e as Cenas de Violeta Segóvia - Ep. 01

2009-04-30T17:51:00.010-03:00

Hoje faz dois meses que estou vivendo de mapa astral e Tarot. Cada mapa – R$ 100,00. Só jogo as cartas para quem me pede e não cobro. Mas saber que sua Vênus não combina com a do atual e sim com a do ex que é rico, vai para a Europa mês que vem e que ainda é louco por você – não tem preço.
Hoje de manhã fui fazer uma entrevista. Fui um tanto quanto espirituosa. Fico assim quando ouço o meu nome inteiro:

- Violeta Angélica Pinto Segóvia.
- Sim!
- Por favor, pode entrar.

Sabe que essa faculdade de administração formou uma ótima cartomante! Experiência eu tenho, principalmente que Peixes pode se ferrar na mão de Gêmeos. Até posso ouvir a minha mãe gritando lá de Pato Branco: - Você pode tratar de arrumar um trabalho o mais rápido possível sua disgramenta! Ou vou parar de mandar dinheiro pro seu cigarro.
Hoje faz dois meses que eu não fumo e que eu tô desempregada.

- Fale um pouco de você pra gente Violeta.
- Tenho 28 anos, sou formada em administração com ênfase em comércio exterior, tenho cinco anos de experiência, falo fluentemente inglês e francês e tenho conhecimento de informática avançada. – Sorrisinho

Puts, eu queria saber quem foi o corno que inventou esse negócio de dinâmica de grupo. Quem disse que brincar com um balão imaginário qualifica alguém?

- O que faz nas horas vagas, Violeta?
“Eu fumo, tomo cerveja e leio João Bidu com os pés na mesa da Renata ao mesmo tempo que vejo Márcia Goldschmidt." – Pensei.
- Aprecio muito literatura alemã, vou à academia, gosto de sair com os meus amigos e tenho como hobbie astrologia.
- Hum, interessante! E qual seu signo?
“Vou mentir. Não. Não vou”
- Sou do signo de Touro com Ascendente em Sagitário e Lua em Escorpião. – Sorrisinho!

Tinha mais três pessoas muito mais competentes do que eu. É que além do balão, teve um que se encostou num poste imaginário também. Isso deve significar uma pessoa com uma competência acima da média!

Hoje à noite, preciso terminar o mapa da Laura, senão não tenho o dinheiro da luz.
Duas vizinhas me pediram pra abrir as cartas pra elas. Acho que vou cobrar.

(Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência.)

O Inquisidor do céu inflamado

2009-04-30T16:26:00.005-03:00

Calem a boca dessa virgem!
Amarrem-na e a violentem
E prendam o leão que a defende.

Costurem a boca dessa virgem infernal!
Irrita-me a sua reputação imaculada
E os idolatras do seu pecado original.

A virgem santa puta desgraçada que
tingiu o meu céu de vermelho,
será enterrada viva
no proscênio das minhas lembranças.

E que o leão preso enlouqueça
no martírio de sua amargura.
Pois bem sei que a maldade existe na ignorância
E nos atos de loucura.

Coma

2009-04-30T14:48:00.003-03:00

Como posso explicar através das palavras se entre mim e minha boca, existem grades de silêncio com cercas eletrificadas de censura? E se ouso tocar no maldito daquilo que não sei dizer, magôo-me com o disparo da corrente de sangue enlaçando o pescoço até ao delírio do sufocamento. Calo-me antes de qualquer movimento verbal. Este mau funcionamento das sinapses dá ordem a minha glote:
- Feche insolente. Ou queres defecar pela garganta?

Contribuo para os espasmos, abro os dicionários, reviro o passado, leio o enterrado, vomito o desgosto, rôo o osso de não ser bem-vindo ao mundo dos verbos. Faltam nervos, cérebro, abstratismo e até o romantismo que me arrancava o fôlego dos dedos. O ato não encena. Falta preparo, desapareceu o tato, falta tempero, enredo, cenário.

Passo por mim e finjo que não me vejo. Os cacos do espelho metrificam a retina. Crítica demais...
Sou alheio às minhas súplicas. São todas bostas.
Digo que não sou mais para isso e que não atendo o telefone mais nem pelas vias mentais. Estou grande, inchado. Digo por aí que morri para as sílabas. Drama de merda. Se mudo de lado, me calo. Andei vendo que este olhar só para dentro é coisa de gente egocêntrica que resolve apenas percorrer a “egobadtrip” da própria existência e que tenta ver o tudo através de lentes esgotadas as sensações mundanas. Essa gente (como eu saborosamente) que pensa que a terra é quadrada e o abismo é o logo ali que nunca chega. Que grande hipocrisia achar saber além dos conflitos reais! Que grande hipocrisia é a interpretação. Pessimismo? Não. Comédia média.
Depois de certa evolução (achismo), saco que tudo isso é uma grande ilusão de bloqueios. En-sa-colo. Procuro fugas nos becos das displicências. Fumo alheio. Jogo-me na sarjeta e juro viver numa cidade de ouro. Às vezes, dor dá e passa. Mas o que dá dor passa a alma.

- Homem – grita a voz uterina – Descostura a boca, descerra a mente, abre as pernas do coração e pari de vez esta criança pagã.

A outra face da Pia Suja

2009-04-28T16:00:00.015-03:00

Para Sarah Antunes, Sandra Antunes e André Azenha

Vamos do ralo para dentro. Levaremos todos os restos mortais das comidas não digeridas, dos processos falhos, do maldito vomitado, da congestão do avesso do ex-interior. Todos de uma só vez e talvez pela última. Por tanto tempo foi usado utensílios para atingir o inatingível, os liquidificadores com motor manual, as batedeiras batidas planetárias, os escorredores das dores, as frigideiras frígidas, as centrífugas das fugas, as facas cegas, as tantas panelas para os molhos ácidos, para os doces salgados, para as caldas escaldantes, para os cremes amargos, para inox, para alumínio, para vidro, para a anti-aderência dos queimados.

Havia todo um processo antes da pia suja. Como num ritual, a toalha da mesa era escolhida de acordo com o tema. Umas manchadas com as digitais impressas através do sangue coalhado. Outras eram de papel de seda para serem rasgadas na presença dos convidados. Outras eram de cetim vermelho, bem puta, depravada anfitriã que se servia de banquete para os ousados.

A escolha dos talheres, as pratas ou as mãos, dos luxos aos lixos, da etiqueta à animalidade. Era através dos talheres que era escolhida a forma que se deveria comer.
Os pratos eram sempre os mesmos, no formato do coração para que nunca se perdesse o romantismo e o bom humor. As taças eram oras de cristal, oras de barro, oras nem havia, pois o gosto de se engolir a seco prevalecia. A comida, às vezes, se comia. Eram bocas, olhos, cabeças, rolas, bocetas. Eram em sua maioria órgãos pagãos embevecidos por suas próprias secreções, suor, lágrimas, gozo.

Era carnificina, era antropofagia, era canibalismo.
A pia suja se fundia em personagem e platéia. E com a coxia preparada, a mesa bem posta, as cadeiras alinhadas, a pia ensaiava.

Era visto o depois do feito, pois toda preparação é subjetiva, fica a critério dos personagens-narradores. Toda a louça suja e suas histórias. Histórias lidas através da cuia, do mármore, das torneiras. As histórias do que é celebrado, de funerais à casamentos, de dias de luto à dias de lua-de-mel. E como um ciclo de vivência, a pia suja contava a trajetória dos comuns semi-deuses e seus karmas.
Só que algo aconteceu. Algo óbvio, ao mesmo tempo que inesperado, aconteceu profunda e internamente. Na verdade, não nos damos conta dos limites, dos acúmulos, com a velha prepotência ou onipotência, achando que se pode comer qualquer um ou coisa por aí sem nenhum risco de adoecer.
As mortes, as vidas foram empurradas para o ralo, sem triturador. Os restos se acumularam, os canos entupiram e a caixa de gordura explodiu.
É de fato o que acontece quando achamos que a água e o detergente lavam o que é sempre usado de imediato e não nos preocupamos no que se passa além do que é visto rotineiramente. É melhor que se empurre tudo o que é estragado, usado torneira a baixo, limpa-se a pia e está tudo acabado. É o que é feito.
O além dos canos, hoje, é preocupante. O que faz entupir, os motivos pelos quais todos nós desejamos nos empanturrar, e festejar ou chorar e se lavar de tudo que se passou com a ilusão de que não ficam marcas no além do além que se pode ou não enxergar. Um dia o cano entope e somos obrigados a rever tudo o que foi passado metaforicamente a limpo. É preciso canalizar direito, desobstruir as passagens, tirar a ferrugem. Até porque quem não digere o que fez no passado está condenado a repetir as congestões no presente. E depois da explosão do indigesto, finalmente chega a hora de limpar o que fora escorrido e atravessar removendo os restos dos canos entupidos.

Sempre chega a hora de olhar fundo no olho do ralo e se reinventar.

LAVA-LOUÇAS

2008-12-10T13:45:00.002-02:00

O BLOG PIA SUJA ESCORREU PELO RALO.

Depois de 24 horas de Amor...

2008-12-07T00:34:00.000-02:00

Sinastria - Parte II

2008-12-02T15:17:00.011-02:00

Para Sarah Antunes
Teus Leões envenenados devoram meus Escorpiões.

As almas se preparam para se tornarem água quando os corpos se tornam ponte de fogo para se alcançarem. Esfregam-se numa tentativa de cortar veias penetrando através de canais para beber o gozo do mais puro sangue visceral. Aceleraram o ritmo para que se possa atingir o grau mais violento do jorro sepulcral. A velocidade pode destruir pontes! A morte iminente é a satisfação de um recomeço, que em algumas vezes, pode ser múltiplos, simultâneos. Uma pausa em um movimento. Um movimento estático. Algo que continua parado e que imóvel é frenético. Este talvez seja o estado de inércia cujo piloto automático é acionado pelo instinto. Mais uma transformação: de repente tudo tão de alma se torna primitivo. Cada parte de um ligado ao outro por correntes, mantendo tudo bem firme, preso. Os nós são as mãos. Quem domina mina o corpo com empurrões, com mordidas, com arranhões. Mina por mina e em cada explosão um grito: a voz ecoa constante em gemidos. A dor é o motor para toda invasão. Pequenas aberturas são arrombadas. Os vãos são alargados e alagados. Escorre os meios com a água que sobrou da alma invadida. A caça convence o animal a dilacerar enfurecido sua carne, a comer seus pedaços. Prende e entontece sua presa com violência: ela se dá por vencida e não oferece mais resistência. A obediência é o respeito pela força. E a traição deste ato é do veneno do desejo. A brutalidade já não pode mais se mover. O veneno já o alcançou. O fruto proibido foi mordido e o pecado precisa ser expulso da pele. Expulso aos gritos, aos berros, urrando a dor do corpo.

O inferno abre as portas para o prazer sair. O animal fica imóvel diante do desejo agonizante, da fúria da morte da caça antes do desfalecimento total. É o respeito em troca pela doação.

A voz ainda vibra em curtos espasmos. Os corpos em chamas diminuem a freqüência permitindo com que a água sagrada do começo das almas voltem ao seu estado original. A ponte percorrida é desfeita e os animais são recolhidos. O fruto do amor é posto em seu lugar. Abrem-se as portas do paraíso.

Das Esmeraldas

2008-11-28T10:41:00.002-02:00

Ela olhou profundamente dentro dos meus olhos , me apertou fortemente contra o peito e disse: "o corpo impede, quero abraçar a tua alma..."

Que seja melhor – 2ª Edição.

2008-11-25T11:50:00.002-02:00

Afogue-te na tua própria água já que o mesmo fogo que ascende a paixão queima o amor.

Beba as cinzas em um copo de dor e sinta o carbono amolecer a tua pele.

As coisas de alma, doces e serenas, não agüentam com o peso da falsa embalagem. A embalagem que com a tua mão de bisturi cortaste a mentira em finas tiras transformando o que fora dito em carne viva.

A exposição do ator nu que inventou e sustentou o texto até o fim em um espetáculo falido, usando de armas baixas para prender a atenção da única pessoa da platéia, permanece em tua lembrança a cena do assassinato do amor.

Que o teu puro veneno te cures impedindo com que o sangue se misture a tua essência.

Que a floresta queime de lamentações e que os gritos possam ser ouvidos em toda parte.

Teu esconderijo é seguro e te proteges de qualquer patada.
A água, tão amorosamente doada a mais bela das feras, secou depois da destruição da fonte com a explosão do ego.
Só o tempo do renascimento te libertará das marcas que o incêndio te causou. E com este tempo necessário a tua cura, possa pensar em reconstruir ou deixar como está.

- Sê firme. O erro não foi teu.

IDAVILA - 23º Edição - Ano de Áries

2008-11-14T02:15:00.002-02:00

Para Valdir Alvarenga, poeta, mentor e amigo.

“Se passarão mil anos e eu não nasceRei.”
V.A.

Aos 23 anos já sabia que não podia me projetar. O hoje tinha se tornado lei implícita.
Sabia ao fundo, que a diferença do remédio para o veneno era a dose.
Aos 23 anos, tinha matado exércitos de demônios da solidão e tinha aprendido a ser às sós comigo. Quebrava as correntes do passado e me reinventava. Sentia o Vento do Reino. Trocava várias idéias com Iemanjá. E 23 vezes por dia repetia "Ao passo do passado eu já não dou mais passos"

Aos 23 já tinha naufragado por diversas vezes no mar da desilusão.
E foi o ano em que fiz mais amor com Natália B.
Descobri Marina e decorei meu vocabulário com novas palavras.
Aos 23 já sabia ler as entrelinhas e a conversar com adultos. A falar sobre astrologia. A ouvir jazz em boa companhia.
Aos 23 anos fui mais eu do que há 22 anos atrás...

Teatro Literal

2008-11-12T20:58:00.002-02:00

Uma atriz em transe no trânsito trançando transas translúcidas transfundindo coisas transatas no transporte transcendental.

Paixão

2008-11-12T09:31:00.001-02:00

Uma rosa para ser completa precisa percorrer o caminho dos espinhos e das pétalas.

Sinastria – Parte I

2008-11-06T09:17:00.002-02:00

Para Sarah Antunes

“Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra.”
(Caio Fernando Abreu)

O que deve acontecer quando duas almas se reconhecem em apenas um olhar fixo e tímido? Em qual esfera devem brilhar? Em mundos feitos de sonhos antigos e cansados? Será feita a tentativa de descrever quando o acaso abraça este caso por trás.

Os olhos espelham a vontade não dita da boca pra fora por querer ser da boca pra dentro. A função de verbalizar o que não é dito se compensa com outras Linguagens de Bagagem carimbadas em diversos mundos afetivos. E pelo orifício do olho, transportam a alma para ser injetada no coração um do outro. Esta pressão é forte e alguém pode baixar o olhar segurando a alma com as mãos. Então, percebem os sons batidos pelo estômago após a avalanche de centenas de sensações de uma alma trocada: sentem que é preciso iniciar a mútua rotação. As almas em corpos trocados se transformam em mil constelações entre planetas. A Sincronicidade dos opostos e, mesmo desta forma, perfazem conjunções. Os mundos entram em órbita aliando suas energias em signos rivais. A força também faz conjunções entre outras esferas do eu: Lua e Vênus, Vênus e Saturno, Lua e Urano, Vênus e Plutão. E o pesado fluxo da energia converte as almas afinadas na canção do amor em instinto. As almas se transformam em felino e aracnídeo. Lutam pelo poder da energia trocada. Garras e ferrões. Veneno e mordidas. Sangue e saliva. Prazer e dor. O momento é o segundo. E no mesmo segundo os mundos envolvidos dividem a alma com a carne. O ponto é apenas um antes da explosão. Os corpos se distraem. Estabilizam como um vulcão ativo dentro do oceano.

O Heroí está cansado,

2008-11-05T18:39:00.000-02:00

guardou a espada, mas não se despe da a(l)rmadura.

Chuva de Vulcão

2008-10-23T23:23:00.000-02:00

LAVA, LAVA SOL EM ESCORPIÃO!

Estrela

2008-10-18T21:56:00.001-03:00

SIGNIFICA "ESPALHAR LUZ"

Pierrete

2008-10-18T21:07:00.003-03:00

Para Andressa Egas

“E a vida segue, sempre nesse vai e vem que não passa das ondas do amor.”
Marina Lima

Ela imaginava que o amor era possível e que possuía uma bagagem imensa de outras relações. Experiências que cauterizaram o coração por diversas vezes. Caminhava em busca de sentidos, sentidos do amor. E sempre encontrava um alvo para as suas aventuras.

- Eu conheci uma pessoa ontem no bar, Marina. E acho que desta vez pode dar certo! Desta vez é diferente! Ela veio de uma relação conturbada, já navegou nas águas do desamor, da desilusão e eu também já naveguei por essas águas. Ela está a fim de mudar, viver algo saudável e eu me vejo na hora exata para isto na vida dela e na minha.

Por mais que eu falasse, ela sempre esquecia os detalhes, ela era confiante demais na forças do destino. Hoje eu digo com ironia, pois alguém tão mestra em compartilhar o bem, uma alma tão profunda e intensa poderia se perder pelas ilusões da paixão sem notar, como alguém que anda no deserto atrás de uma miragem de oásis, desfalece desidratado exposto a um sol de quase 50º e morre de calor sem sentir.

- Estamos profundamente apaixonadas e prontas para um novo relacionamento. Ela é intensa, atenciosa, é uma louca na cama e quando me beija parece que me derrete. Estamos namorando, isto não é incrível? Poxa Marina, você vem me acompanhando todo esse tempo e quantas vezes eu não me ferrei? Desta vez é diferente e quem sabe você pode ser até a madrinha do casamento!

Sim, eu a acompanhava há muito tempo e quantas vezes eu não a ouvi dizendo que aquela ou essa vez seria diferente? Ingênua e sentimental, eu a via vestir a fantasia da paixão e desfilar nas avenidas da desilusão. Ela se projetava demais. Via a outra como uma espelho e deformava a sua própria imagem. Eram os amigos, as baladas vazias dos finais de semana, as brigas sem sentido, as disputas pelo poder, as conciliações saboreadas num sexo frenético e empapuçado de um amor-dor masoquista.

- Sabe, eu não sei o que acontece. Eu me entreguei por inteiro e ela é oras tão quente oras tão iceberg. Acorda do meu lado, me beija, diz que me ama e a tarde é mal-humorada, diz que está de saco cheio das minhas pressões para que ela seja no mínimo constante. A maioria das vezes não me sinto satisfeita com ela. Ela é rasa, imatura, distante e egoísta. Depois me dobra na cama, dizendo que me ama, mas que a difícil de lidar aqui sou eu e acabo pedindo perdão pelo o que nem fiz para que possamos ficar bem. Terminamos ontem, Marina. Voltamos hoje.

O princípio do fim começara. Era uma questão de tempo até tudo desmoronar por completo. Todos os planos, os sonhos iriam naufragar e quando estivesse boiando em alto mar sem a proteção do navio da relação, iria se esforçar para morrer e salvar o afogado. Iria chorar, berrar, escancarar a boca para dor, beber o sangue da ferida aberta, gritar e se culpar por longos meses.

- Acabou, Marina! Acabou! Eu não quero vê-la nem por um decreto! Ela é louca e está me enlouquecendo também. Eu não agüento mais. Me perdi novamente. Confiei mais uma vez, mas não posso acreditar numa relação que não há futuro, onde nossas vidas são vazias. Não posso ficar com uma pessoa que diz que me ama e no dia seguinte me trata como se eu fosse nada. Eu não posso implorar por amor, Marina. Eu sei como isso funciona muito bem e não posso cair nessas armadilhas. Vou ficar sozinha, na minha. Vamos sair Marina, beber e esquecer os desamores.

Ela voltou e terminou mais duas vezes logo depois. Uma traição aconteceu e ela ficou mais fragilizada do que estava. Perdida, desprezada, com a fantasia rasgada nas mãos, não saia de casa por nada. Se puniu por muitos meses, se lamentou até a última gota de amor próprio. Aos poucos, mudou a rotina, conheceu pessoas novas, se valorizou mais. Começou a sair novamente. E quando encontrava com o ex-amor, feria com o mesmo ferro que fora ferida. Tratava com desprezo agora que estava linda, solta, solteira e com a fantasia costurada. Mas eu sabia que era mais um ciclo que ela fechara para iniciar outro assim que se sentisse pronta. Passou a dizer que tinha novas metas no amor. Não mergulharia se não fosse profundo. Queria alguém real sem desertos, sem miragens. E assim, pela manhã, o meu telefone tocou:

- Marina?! Preciso te contar! Eu conheci uma pessoa ontem no bar! E acho que desta vez pode dar certo! Desta vez é diferente...

Circular

2008-10-12T03:04:00.006-03:00

"...Meu amor eu não esqueço

Não se esqueça, por favor

Que eu voltarei depressa

Tão logo a noite acabe

Tão logo esse tempo passe

Para beijar você..."
(Paulinho da Viola)

As palavras ogivas serão enviadas por um avião inter-cosmos através das altas freqüências do tempo para bombardear os mangues da falta de razão afetiva, mas que na verdade, aos olhos dos tolos, são majestosos castelos de ouro e muralhas resistentes. A hora do lançamento será a visão do primeiro furo na represa do Rio que corta as terras além – etéreo que espera a hora de dominar as terras que lhe foi negado o contato. Assim que o Rio alcançar o Etéreo, a bomba será lançada para destruir toda e qualquer ilusão dos castelos dourados de lama ao mesmo tempo para que se restabeleça o eterno contato com as coisas da verdadeira alma. Essa guerra é analisada sobre a visão do Materialismo Histórico e busca certo equilíbrio. Em sua bandeira está escrito: O Tempo é senhor do Amor. A Tropa está animada e preparam tudo de maneira pacifica e a maioria das vezes subliminarmente. Será iniciada nas reconexões. Estamos só aguardando a assinatura de ordem de uma das patentes mais altas que regem os cosmos: o Destino.

“O Eterno Deus Muh dança!”

2008-10-10T21:12:00.004-03:00

O Deus Muh dança nos tempos, saltitando sobre Cronos, desordenando, futuro, presente e passado pelas freqüências dentro do emaranhado dos fios.

O Deus Muh dança com os amores nas festas de casais.

O Deus Muh dança sobre os pais envelhecendo os filhos.

O Deus Muh dança pelas ruas, esquinas, becos e beiras.

O Deus Muh dança nas árvores das praças, nos jardins, desalinhando o cabelo das estátuas.

O Deus Muh dança com as marés, com os lobos, com as Deusas.

O Deus Muh dança nos caminhões, sobre as motos, em bicicletas.

O Deus Muh dança no ar, na terra e nas labaredas.

O Deus Muh dança nos cinemas, teatros e novelas da vida, nas tintas.

O Deus Muh dança em mim ainda.

*O título "O eterno deus Mu dança!" é letra e música de Gilberto Gil de 1989.

Ponto Alto da Cidade do Etéreo (Linguagem)

2008-10-10T11:38:00.003-03:00

Sublimar a paixão é uma das formas de não prender o Amor em um campo de concentração.

Fé

2008-10-10T11:21:00.001-03:00

Chegada :Estação Itinerante da Cidade do Etéreo

2008-10-10T11:07:00.003-03:00

Só um coração amante da vida pode atingir a liberdade do Amor.

A caminho da Estação do Etéreo

2008-10-06T09:30:00.003-03:00

“Coração, coragem, pra qualquer viagem, pra qualquer sermão”.
Marina Lima

Existe um certo veneno no sono, mata dormindo, quando um dos meus eus, preocupado comigo, levanta de mim, joga num conta-gotas gotas de antídoto no meu peito produzido em um sonho qualquer de uma outra que não sou eu, que pede para me predominar, gota a gota, como venho construindo esse teto seguro em cinco dias de quinze horas de pequenas mortes, um velório sem fim sobre o colchão, a cabeça no travesseiro, a alma passeando em paises estrangeiros a mim, a gota cai fazendo buracos negros de verdades em que despenco como uma cadente indo pra onde eu não sei depois do pedido, num desespero doce de encontrar soluções súbitas, tão exatas, como mágica, colorir de uma vez com um dedo só, todo o alfabeto da cartilha da série dos vintes e muitos anos que tenho e com as operações básicas aprendidas, multiplico os anos por dez, duzentos anos de solidão é o resultado da conta de tantas construções e desmoronamentos, demolições, ricos empreendimentos, prédios de luxo, cinqüenta andares de prazer e cinqüenta dinamites escondidas atrás dos extintores personificados em fiscais de obra quando algo sai errado, extinguem o comportamento, chamam a vigilância e destroem num sofro o edifício que se fazia tão perfeito, é difícil recomeçar, ecoava nos desfiladeiros do sonhos, na “Bouvelad of broken dreams”, vago só a alma sem alma, itinerante racional na freqüência do passado emocional tão carregado de mágoas, culpas, amores retraídos, desejos de se libertar de tudo isso, das lembranças da proa de um navio já naufragado, sentada na rampa de um prédio abandonado, pego o ultimo cigarro, troco por vodca com a menina sentada atrás de mim, flerto, mas de boa, sem grande empolgação porque conheço os ciclos sem fim e já hoje não há ciclo que me engane, exceto os novos que tenho evitado entrar para não se coincidirem com os velhos, me pergunto do sentido, que sentido? O sentido que vaga numa bruma rala, aguada, áspera, diz que é parte do jogo não ver além de dois passos adiante forçando corajosamente a olhar apenas o chão pisado no momento do pé direito, pé esquerdo, sem filosofias mirabolantes, profecias, a névoa pede para não olhar para trás, perco a chave da moto, sigo como quem anda com um grande segredo, uma grande verdade que escorrega todos os dias no canto da minha boca, limpo o excesso de saliva, não digo, ando dormindo pra tomar um café a sós comigo, se eu mesmo mal consigo explicar, só sentir, e ver o meu andar do presente, mesmo o meu pé sendo oras passado, oras futuro nos passos que só se tornam presente de fato quando os pés estão juntos, ou deitados, a loira me abraça por trás, oi morena! dou um sorriso, flerte, mas de boa, pego a chave da moto que ela achou, acordo, relembro do meu espírito vagabundo na rampa do prédio abandonado onde as pessoas se encontram pra beber, fumar, vandalizar, viajo de novo, mais quinze horas, água no criado mudo para regar o velório, as sucessivas mortes em função de uma grave infecção mental, aquela que afeta o lobo parietal por querer perder a memória, e levando a vida quase morto, vivendo nos sonhos o real do inconsciente, acordo de novo como quem volta de um coração quase parado, à eletro choque.

Bilhete para Bê

2008-10-02T10:42:00.002-03:00

Adorei o jantar, o vinho, a boa escolha do blues e principalmente a leitura da tua alma e a viagem para dentro do teu corpo.

Às 22:30h eu volto para te ter e fazer mais e mais amor com você.

Um beijo bem gostoso!

Chico Nega Geni

2008-09-21T21:20:00.001-03:00

Eu não presto. Sou vida fácil, vida solta louca do meu cu. Uivando nas ruas, espalho o gozo do meu cio nas bocas das moças desafortunadas, de bandida vida, boêmia. De vermelho-sangue, demarco o território com batom no ombro dos paletós dos ingênuos nas pistas girantes. A solidão me basta num copo de gin. E faço do meu corpo parque de diversão das crianças iniciadas nos delírios das paixões. Escolho um lugar secreto para viver a morte do que endurece por dentro, invade, sangra e late. Sou a cachorra que morde até o grito, que berra até ficar rouca, a vadia no ar até a rigidez do amor. Nas bocas do lixo me reciclo, me alimento do excremento que jorra do homem sujo, sou o alvo da metralhadora do desejo. Sou uva na boca das bocetas. Sou o que coloca de quatro numa ménage à trois, sou o que fode por trás, explorador das vulvas encharcadas de delírio, bebo e me embriago com a doce dor do sangue da violência do meu pau depois de bater fundo no útero das fêmeas noturnas. Primitiva, me lanço a cavalgar por cima, amazona que cruza com centauros vagabundos relinchando de prazer. Sou paga com a porra que escorre da boca daquelas que se atrevem a engolir. Bebo num beijo de gosma e cuspo na carne fria do homem que acaba de gozar. Sou a terceira da brincadeira. A primeira a sair. Despedaço-me, desarmo, desiludo me monto e sumo.

2008-09-14T00:04:00.002-03:00

à Simone

No final
Não sabia que era miragem
O reflexo na água
Do oásis da emoção

2008-09-13T23:55:00.006-03:00

à Simone

Nesse deserto de almas
Meus pés calçam a viagem da areia
*Aridez suave
Entre a poesia e a prosa
*Cactos de água doce
Poeira de estrela
*Incendiando a razão

*Valdir Alvarenga

2008-09-13T23:44:00.008-03:00

à Simone

Dentro da canoa das brumas

O teu braço é meu remo

Os teus olhos, meus faróis curtos

Tua alma é meu combustível
Meu abuso
Minha doce indiscrição.
Languida certeza:
Tenho- te inteira no fim da viagem

2008-09-13T23:33:00.002-03:00

à Simone

No vaso de flores murchas
Azaradas
São arrancadas
Separadas de sua terra-raízes
Morrem de excesso de água
Moribundas no mar da solidão

2008-09-13T23:22:00.002-03:00

à Simone

Corre comigo no escuro

Porque a Terra é alma gêmea da Lua

Comer do fruto licito do amor

Pela dor da morte

Dos nossos corpos-fogueira

Na noite alta da paixão

Dois - Um bom encontro

2008-08-31T02:33:00.004-03:00

Morrigan – A Linguagem do Etéreo

2008-08-29T18:30:00.007-03:00

O preço? A entrega. Pode ser parcelado. O requisito é saber fluentemente as Linguagens de Bagagem, ter ciclos e sub-ciclos fechados perfeitamente e receptividade bem desenvolvida. Os Livros Astrais serão entregues por todos os lugares por seus receptivos Guardiões no fim de cada lição aprendida. Morrigan aparecerá como Guia e Conselheira quando for necessário por todo o caminho.

Pacote:

Passeio na "Boulevard of broken dreams”, jazz, capuccino, Marlboro, otimismo e bons fluídos. Natálias. Contemplação dos Mitos. Inspirações medievais. Boa música renascentista. Abolição das frases adversativas. Limpeza dos campos pelos Ceifadores para a colheita do amor à beira rio. Notícias veraneias. Lanchonetes, Bares, Artistas de Rua, Vidas de outros eus do eu mesmo. Boa companhia. Cura de Mercúrio. Bons cafés da manhã. Almoços simples. Viagens astrais. Jantares com as Deusas. Casas de Massagem. Mensagens futurísticas, filosofias seduzidas. Masturbação mental. Orgasmos em reflexão sobre ciclos finais. Tesão: “O prazer não tem sexo.”
Pensamentos Geminianos. Epicurismo. Desejos herméticos. Caverna das Superfícies Desmascaradas. Sabor real, gostos sortidos. Entrega pseudo-total. Céu de Anis. Montanha Equilibrada. Passagem das vitrines. Ventos arianos nos passeios em Freya nas gôndolas de Vênus. Estrada do Escrúpulo. Pôr do Sol em Netuno. Parada na Constelação de Escorpião. Mergulhos nas Cachoeiras das Almas. Escalada dos Sonhos. Sabedorias de tímpano. Encontro místico com os Sábios da Nova Ordem do Eu. Cidade das Sementes plantadas. Ruas de Boca água. Passeios de barca “Fé de proa”. Teatro do Mar encenado pelas Sereias Aladas. Palestras das Mestras do conhecimento interior. Passeio de caiaque no Rio de Navalhas. Dias nas Praias do Bom entendedor.

A viagem para esta Linguagem contém várias viagens. Todo o trajeto é realizado em meio às brumas e o seu término depende da disciplina e da fé de quem o percorrer. O caminho é único, não tem uma seqüência lógica e dependendo dos passos, o caminho poderá ser repetido quantas vezes for necessário. O diploma será entregue pela Guia Morrigan na Estação Itinerante que estará na Cidade do Etéreo.

Boa Viagem!

Entre//vista: Cidadão dos Astros

2008-08-16T01:02:00.000-03:00

Meu dia a dia é normal. Igual a qualquer Cidadão. O relógio é o meu Universo de pulso. Conto as horas em Signos através dos ponteiros do Sol. Saturno gira os segundos e Marte faz a arte bélica. Minha curiosidade de sabê-las é de Mercúrio. Me curo das ânsias e espero abaixar as brumas de Netuno. Com o tempo, consigo ver a Nudez de Vênus com os olhos de Júpiter. Plutão que fosse fácil!
Navego nas férias nas águas de Escorpião onde vi várias vezes meu Aquário se transformar nas águas de Peixes. Em Casa, Câncer não me adoeceu com cóleras e me deu o frasco do amor a família.
Touro me deu de mamar no meu oposto complementar. O que me deu Áries para comprar a Primeira Casa. Meus vizinhos eram Gêmeos, mas não tínhamos muita afinidade. Fina era Dona Libra, a Guerreira Pacifica. Mediava as brigas da Sétima Casa.
As grandes viagens foram com Sagitário. Ele me ensinou a arte do Arco e Flecha e a ser meio cavalo. Aprendi a subir a Montanha do Céu com os ensinamentos perseverantes de Capricórnio e hoje descanso nos braços da Virgem.

Dialética

2008-08-12T08:46:00.013-03:00

A PAIXÃO É UMA IDEOLOGIA NEGATIVA.

Mofados

2008-08-11T16:43:00.003-03:00

O morango estava passando da validade, estava vencendo e vencer nem sempre é ganhar. O fruto proibido que nem foi mordido está apodrecendo de tão maduro. Amadurecer demais com o tempo também tem o seu custo: ninguém consome. Fica mole, passado. Tens uns que até amargam, outros ficam doces demais, enjoativos. Caem na terra e se dão conta que passaram da conta – servem como adubo, para alimentar os bichos, os insetos. A sua nova utilidade é bem proveitosa para aqueles que sabem dar o devido valor ao que não foi consumido. E este tipo de mofo reencarnado é só para os raros, para aqueles que sabem que a vida é cíclica e que a boa vida se recicla. O mofo volta a ser fruto.

Escorredor (Ex - Corre - Dor)

2008-07-26T11:36:00.002-03:00

Para o Dia Azul

Lavei os desejos do futuro
com o detergente do presente.
Enxuguei a saudade do passado
com o pano de prato
do momento.
Guardei nos armários da memória
em cima do medo.

NO SATISFACTION (Erro do sistema)

2008-07-19T18:12:00.002-03:00

Para Rômulo P.

A AMAZONA DO DESTINO SELVAGEM, EM SEU CAVALO VERMELHO, QUER CORRER NUA NOS CAMPOS DE '70.

Flor do Oriente

2008-07-14T09:37:00.003-03:00

Ela andou comigo em meu cavalo vermelho sem medo. Comeu da minha comida. Bebeu da minha bebida. Dormiu na minha cama, velou o meu sono na cadeira. Li suas pegadas no meu destino, as pegadas de outras amazonas no meu destino. Ela falava sobre bad trips, coca, supositórios. Sentamos ao vento do mar e ela me dizia como era terrível o barulho nas pedras. Lua em escorpião e dizia que queria ouvir até ficar empapuçada disto. Cantávamos quando as palavras já não explicavam mais. Íamos do punk a bossa nova num instante. E através dos sons sentimos que os nossos reflexos ainda estavam juntos no espelho das almas. Senti um vazio que preenchia meu estômago de paz, de um silêncio cantado. Chorei para regar.
Ela retornou pelas suas estradas até a sua atual casa deixando em mim a semente que sempre deixa para colher quando sentir que floresceu:
- Sumo, mas te amo.

NOIVADO - SINASTRIA DE VÊNUS EM PEIXES E VÊNUS EM SAGITÁRIO

2008-07-13T15:36:00.000-03:00

Quando a Lua entrou em Escorpião

2008-07-12T23:31:00.004-03:00

Éramos sós. Entrei devagar. Fechei a porta, abri o casaco. O quarto era junto com a sala. Um sofá azul. Living us. Blues. Descalcei os sapatos. Abri o seu casado, soltei seus cabelos e minhas mãos se perderam entre fios, olhos, boca. Deitei no azul. Ela deitou abrindo meus botões, tirando sua blusa. Deitou sobre o meu azul. A paz no incenso isento de passado, ruas, estranhos, amigos, alheios passos. As palavras eram a meia-luz, o som. Segurou levemente os cabelos e entreolhou meus vãos, meus contornos, amou meus olhos com as mãos, os próprios meus seus olhos. No profundo da alma tocava e minhas pernas tremiam por estarem entreabertas, ela nos meios. Navegava devagar e remava com cada toque. Me sentia anterior a qualquer linguagem e me bebia. Me tomava firme e andava sobre mim. Estava cúmplice a cada passo do corpo dela entre meus corredores e eu não indicava. Ela sabia cada parte sem ter me conhecido, placas, sinais, adesivos. Era forte porque assim me sentia e se desprendia de si para mim com fé em minhas águas mansas. Sabia que assim era a fórmula da troca. Ela já tinha bagagem e viajou pelos rios da saliva, do ardor. A ponte do corpo percorria e me colocava por baixo para seguir seus passos. Ela por mim, em cima fluía, se mexia, remexia, dançava ao ritmo dos corpos. Astro e signo. Eu evoluía. E mesmo quando o gesto se soltava em nossos concretos, o silencio cantava. Nada além mais, se sentia a vontade, era espontânea a alma e o amor se afinava. Bastava.

Pela Legalização da Droga do Amor

2008-07-11T18:14:00.006-03:00

É como encher a cara de cerveja “Guilts”. O desejo de ficar locão por alguém independente da ressacada do depois. Mareado sentimento. E desesperadamente alimentamos nossos vícios nos cios alheios. Já se falou muito em fast-food, mal necessário. O barato é o seguinte: quando pensamos que atingimos um alvo e juramos de pé junto que sim, sim é esta pessoa, este alvo tem algo que nós identificamos quase que de imediato:

- Adoro esse tipo de barato. Essa mina tem uma coisa que me... Não sei explicar, mas acho que dá pra arriscar a pegar e...

Mas aí eu vos pergunto: o que será esta droga de amor além de uma droga? Além de um barato para se experimentar?

E com este tal amor vem o tesão, vem a paixão e todos esses sentimentos massacrados listados em papos como estes. Bem sabemos que estes sentimentos são o barato e os únicos que os nossos sentidos captam e não explicam e excitam.

Dependendo da droga afetiva, o relacionamento segue seu drama nas desventuras de um viciado atrás do seu vicio. Mendigamos para conseguir, roubamos, escravizamos, morremos e até matamos por amor. Dito amor. Amor, amor... E então o que seria uma melhor definição do que esta? Podemos até ilustrar o fato com atual polêmica de Amy Winehouse que vive tão loucamente cheirando, tomando e fumando suas drogas ao mesmo tempo em que vive em uma droga de relacionamento. Quase que não tem distinção. Ela só materializa seus sentimentos que dão a impressão de que uma droga compensa a outra e tudo fica mais louco quando se mistura.

Passamos aqui o tempo todo tentando modificar o que nos cerca e quando finalmente conseguimos, não queremos nos adaptar ao que nós mesmos modificamos recorrendo às mais diversas fugas. O modelo antigo de amor ideal caiu por terra.

- Não, não minha menina, príncipes encantados não existem mais. Agora só há viciados. Idealizamos o amor certo a moda dos contos de fada na era da internet onde em qualquer chat, (veja!) como nas paginas amarelas, vemos: “Mostro meu pau na cam”.

Na década de 40 não era assim. Décadas e décadas atrás o homem se excitava ao ver o calcanhar da mulher levemente exposto dentro de tantos panos e hoje é “chupo sua buceta” como codinome. Não que naquelas épocas não houvesse sacanagem. Havia sim e muita! A diferença que nos dias de hoje a sacanagem é pública e normal. Então se isto de fato é encarado desta forma, por que ainda continuamos considerando o amor e buscando as sentimentalidades da maneira mais medieval possível? O amor adaptado aos nossos tempos pode ser algo comparado à normalidade das relações promíscuas, às relações de adultério, às relações doentias.

Que seja então decretado o fim do casamento, a abolição dos compromissos e que o amor verdadeiro e eterno seja desmascarado como falso e arcaico. E que o amor (amor???) tenha o direito de se drogar e se prostituir dentro dos relacionamentos decentemente. Desta forma, livraríamos-nos dos sentimentos mais mesquinhos como a mentira, a culpa, o remorso e viveríamos condizentes ao nosso tempo dentro de uma poligamia dissimulada e degradada.

E para os que ainda possuírem o modelo antigo de amor como meta deveriam optar por ficar sozinho (mesmo sabendo que hoje ninguém se sente energizado o suficiente para tal) ou esperar para que A Providência Divina faça com que este ser humano sonhador encontre outro da mesma forma para viver o seu conto de fadas isolado.

Mas quem vive de free-lances nos relacionamentos bem sabe que este sonho careta não dura e que este pobre sonhador terá que se prostituir também para ter uma lasquinha da droga do amor.

O amor é produto de mercado assim como a droga, e esta condição de produto tira toda luz dos nobres sentimentos. Esta comparação se mostra tão real que poderíamos defini-la como “Modelo de Amor Ideal na Idade Contemporânea” onde encontraríamos toda a ilusão e a desilusão dos viciados não adaptados.

Telegrama Telepático

2008-07-10T09:35:00.002-03:00

Sei que estamos muito longe, mas você precisa reencontrar o seu caminho de casa. Mesmo a espera, sinto como se também estivesse voltando para casa devagar, devagar.

De quem não quer te perder.
D.C.O.